Co to znaczy?

       Każda minuta wydaje się trwać stulecia, choć zegary nie kłamią. Każdą chwilę przekuwa się na czekanie. Bezbrzeżne. Bo przecież...tak, bez pamięci. Ja bez pamięci... Jest jeszcze rower i te miejsca, gdzie można siąść pod czułym spojrzeniem ptaków. Szept spadających liści i niepokój we krwi. A pot drażni szyję jak... Nawet włosy pamiętają dotyk... I jest zamknięcie oczu i udawanie przed sobą, że to zmęczenie. Choć czarne koła przed oczami, choć oddech szybki, prędki. Jak bicie serca. Gdzieś tam schowanego... Odgrzebuję stare słowa:

Są jeszcze słowa

zawieszone w mroku

są ręce płoche

co szeptać umieją

są jeszcze prawdy oddalone o noc

godziny morza

szumiące czekaniem

Nie ma morza. Jest szumiący przestwór. A słowa uderzają we mnie jak fale. Zgubiłem się. 

W Tobie...